domingo, 23 de abril de 2006

Um Gênio de Sonho

Adeus, Mestre Telê, tu que já deixavas saudades há mais de 10 anos, desde teu afastamento do futebol por causa do AVC... E parabéns, Mestre Nélson, pela entrada pioneira e especial de um cineasta na ABL - aguardem 'posts' de homenagens aqui neste espaço... Mas hoje, encerrando a SEMANA ESPECIAL GÊNIOS NACIONAIS, volto a outro gênio que há muito já deixou esta 'terra brasilis' mais empobrecida: hoje é aniversário do gênio maior Alfredo da Rocha Vianna, o Pixinguinha  e, não por acaso, é também celebrado o Dia do Choro (por isso, este mês de abril veio permeado pela flauta de Altamiro Carrilho ao fundo, com o clássico "Odeon", de Ernesto de Nazareth), gênero inicial de nossa Música! E, aproveitando mais um domingo de Restrospectivas, republico hoje esta crônica poética feita no ano passado, com um passeio onírico pela vida deste gênio simples... Saravá, Pixinga!



RETROSPECTIVA
Crônicas Poéticas

Semana Especial Gênios Nacionais


Às vezes me pego numa velha cadeira de balanço a divagar sobre, nessa vida, onde é mesmo que termina o sonho e começa a realidade... Divagar é modo de dizer: mais penso no que os grandes poetas já disseram do que realmente crio coisas novas (como quando penso nos sonhos de Fellini, poeta da imagem, em seus oito e meio...). Ainda assim, teço minhas teias antes que o sono me pegue...

Em meu saudosismo quase patológico, envolvo-me na pureza (ou na idéia de que ela exista) da melodia mais perfeita e me sinto tragado pelas pastorais de Beethoven ou pelas estações de Vivaldi (aí é que a divagação fica completa!) e logo penso que antes do branco era o preto e que antes da melodia havia o batuque: passo a imaginar um preto alto, magro, desajeitado, com a cara marcada e a boca de aparência desdentada, e dela sai o mais belo som de flauta, tão bonito quanto uma pastoral ou uma estação (ou ainda uma variação bachiana), porém mais pungente  tem malícia, tem ginga, um tempero todo diferente...

E que venha o piano, o saxofone e o instrumento que for, que o preto toca! E arranja (coisa nova até então) e compõe e orquestra para quem não sabe ler partitura e reinventa a música que antes só se via branco tocar... E segue o sonho, com o preto sendo aplaudido pela brancarada de todo lugar, de Paris a Buenos Aires, com Vila Lobos, Stokowski e Gnatalli a se babar - até o rei belga vinha se encantar! E tal como um Mozart, com um Sallieri em seu encalço, o preto, por vezes esquecido, ou ainda perseguido pela bebida, foi tantas vezes invejado e injustiçado pelos Lacerdas da vida... Mas o preto, danado que só ele, acabou passando por cima de tudo, macumbou em Macunaíma, ensinou contraponto por tabela a muita gente, abrasileirou os clássicos europeus juntamente aos sambas africanos (criando um lamento novo, como num choro de criança que nasce) e ainda morreu como santo na igreja, em pleno carnaval...

Às vezes penso (ou sonho, ou divago...) se Pixinguinha mesmo existiu... Afinal, todos tantas vezes o viram de pijamas que chego a pensar se ele, ingênuo com toda aquela sua pureza, não estaria dormindo e sonhando sua música perfeita dentro de meu próprio sonho... Teria ele mesmo nascido (em 1887, em 1888, em 1933...), no Catumbi ou na Piedade? E o apelido: viria do Bexiguinha da varíola ou do Pizindim do menino bom (e teria mesmo tido ele uma avó africana?)? Eu me pergunto se esse preto batuta e genial realmente existiu ou se tudo não passou de um devaneio da Música Brasileira, que quis um dia nascer autêntica e acabou tomando carona no sonho dos acordes desse mestre...

Acho que sofro porque quero e vivo perdendo a noção da realidade de propósito... Acordo, de repente, com o tocar do telefone e me pego com uma rosa no colo, ouvindo Carinhoso no rádio antigo, divagando tristemente naquele tempo maravilhoso que não vivi, a me embalar tetricamente na grande cadeira de balanço da casa do meu tio-avô, que adorava Pixinguinha e que hoje já não existe mais em lugar algum além de nas minhas melodiosas recordações...


 

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