"O futebol não aprimora os caracteres do homem,mas sim os revela!"

Recentemente conversando com um amigo sobre Lazaroni (para quem o técnico comumente ligado ao fracasso da Copa de 90 é o "George Lazemby do Futebol brasileiro" - numa alusão ao mais obscuro dos atores a personificar o famoso espião 007), este teria sido o pior técnico de nossa História... E ele não está sozinho! Injustiça: bicampeão pelo Vasco em 87 e 88 e campeão da Copa América em 89, foi ofuscado por aquele péssimo Brasil x Argentina (aquele da "água benta" do Maradona e do gol-relâmpago de Caniggia) e pelo sumiço pós-Copa... Mais injusta ainda foi a lista dos 10 maiores jogadores da história das Copas do Mundo que o jornal inglês The Times publicou na semana passada (confira aqui): Maradona em primeiro lugar, à frente dos Deuses Pelé (para quem "até a bola do jogo pedia autógrafo"!) e Garrincha?! Absurdo!

Mas por que me transformei, de uma hora para outra, num boleiro revoltado?! Talvez por sofrer uma melancolia doída desde a manhã desta segunda, pela morte de um dos maiores mestres do jornalismo/crônica esportiva: Armando Nogueira vinha nos deixando já há algum tempo, na luta silenciosa contra um câncer no cérebro, mas hoje de manhã resolveu despedir-se em definitivo do mundo das letras e da bola, sem conseguir driblar o destino... Afinal, este acreano com alma de carioca, como mesmo confessou certa feita, adorava falar de Futebol, mas nunca foi bom no esporte bretão!

Dono de frases memoráveis e cheias de alma ("Para Garrincha, a superfície de um lenço era um latifundio"; "Se Pelé não tivesse nascido homem, teria nascido bola" etc.) e de uma ginga inconfundível nos seus ótimos textos, sem dúvida Armando foi um dos maiores técnicos da minha memória boleira...

México 70

E as palavras, eu que vivo delas, onde estão? Onde estão as palavras para contar a vocês e a mim mesmo que Tostão está morrendo asfixiado nos braços da multidão em transe? Parece um linchamento: Tostão deitado na grama, cem mãos a saqueá-lo. Levam-lhe a camisa levam-lhe os calções. Sei que é total a alucinação nos quatro cantos do estádio, mas só tenho olhos para a cena insólita: há muito que arrancaram as chuteiras de Tostão. Só falta, agora, alguém tomar-lhe a sunga azul, derradeira peça sobre o corpo de um semi-deus.

Mas, felizmente, a cautela e o sangue-frio vencem sempre: venceram, com o Brasil, o Mundial de 70, e venceram, também, na hora em que o desvario pretendia deixar Tostão completamente nu aos olhos de cem mil espectadores e de setecentos milhões de telespectadores do mundo inteiro.

E lá se vai Tostão, correndo pelo campo afora, coberto de glórias, coberto de lágrimas, atropelado por uma pequena multidão. Essa gente, que está ali por amor, vai acabar sufocando Tostão. Se a polícia não entra em campo para protegê-lo, coitado dele. Coitado, também, de Pelé, pendurado em mil pescoços e com um sombrero imenso, nu da cintura para cima, carregado por todos os lados ao sabor da paixão coletiva.

O campo do Azteca, nesse momento, é um manicômio: mexicanos e brasileiros, com bandeiras enormes, engalfinham-se num estranho esbanjamento de alegria.

Agora, quase não posso ver o campo lá embaixo: chove papel colorido em todo o estádio. Esse estádio que foi feito para uma festa de final: sua arquitetura põe o povo dentro do campo, criando um clima de intimidade que o futebol, aqui, no Azteca, toma emprestado à corrida de touros.

Cantemos, amigos, a fiesta brava, cantemos agora, mesmo em lágrimas, os derradeiros instantes do mais bonito Mundial que meus olhos jamais sonharam ver. Pela correção dos atletas, que jogaram trinta e duas partidas, sem uma só expulsão. Pelo respeito com que cerca de trezentos profissionais de futebol se enfrentaram, músculo a músculo, coração a coração, trocando camisas, trocando consolo, trocando destinos que hão de se encontrar, novamente, em Munique 74.

Choremos a alegria de uma campanha admirável em que o Brasil fez futebol de fantasia, fazendo amigos. Fazendo irmãos em todos os continentes.

Orgulha-me ver que o futebol, nossa vida, é o mais vibrante universo de paz que o homem é capaz de iluminar com uma bola, seu brinquedo fascinante. Trinta e duas batalhas, nenhuma baixa. Dezesseis países em luta ardente, durante vinte e um dias — ninguém morreu. Não há bandeiras de luto no mastro dos heróis do futebol.

Por isso, recebam, amanhã, os heróis do Mundial de 70 com a ternura que acolhe em casa os meninos que voltam do pátio, onde brincavam. Perdoem-me o arrebatamento que me faz sonegar-lhes a análise fria do jogo. Mas final é assim mesmo: as táticas cedem vez aos rasgos do coração. Tenho uma vida profissional cheia de finais e, em nenhuma delas, falou-se de estratégias. Final é sublimação, final é pirâmide humana atrás do gol a delirar com a cabeçada de Pelé, com o chute de Gérson e com o gesto bravo de Jairzinho, levando nas pernas a bola do terceiro gol. Final é antes do jogo, depois do jogo — nunca durante o jogo.

Que humanidade, senão a do esporte, seria capaz de construir, sobre a abstração de um gol, a cerimônia a que assisto, neste instante, querendo chorar, querendo gritar? Os campeões mundiais em volta olímpica, a beijar a tacinha, filha adotiva de todos nós, brasileiros? Ternamente, o capitão Carlos Alberto cola o corpinho dela no seu rosto fatigado: conquistou-a para sempre, conquistou-a por ti, adorável peladeiro do Aterro do Flamengo. A tacinha, agora, é tua, amiguinho, que mataste tantas aulas de junho para baixar, em espírito, no Jalisco de Guadalajara.

Sorve nela, amiguinho, a glória de Pelé, que tem a fragrância da nossa infância.

A taça de ouro é eternamente tua, amiguinho.

Até que os deuses do futebol inventem outra.

(Armando Nogueira, "O melhor da crônica brasileira", José Olympio – RJ, 1997)