Daquela coisa de nos devorarmos sem saber por onde começar...
Enquanto sigo a te decifrar, costumas me dizer de tuas peregrinações em choro nos teus dias mais tristes, quando nos buscas sem par ao seguires para o lugar onde, pela primeira vez, nossos olhos se cruzaram e se nos alimentaram de nós dois...
Já eu sigo pleno a te devorar e sempre digo nem saber por onde começar quando diante do banquete de maravilhosas sensações a mim exposto toda vez que nos deitamos e nos deleitamos com nossos corpos nus sinceros e em paz entregues no infinito de depois...
(Coisa que tu, convenhamos, passaste a copiar descaradamente, ao mo repetir, ar de inocente, tão logo nossas coxas se descansam umas nas outras de cada um de nossos gozos infinitos desde então: “Teu corpo, vida... nem sei por onde começar”!)
Agora, de repente, deste para chorar em tormenta, como que perdida em meio a algo que nos teria devorado de forma tão violenta que nada de nós mais restaria a não ser o chorar – e me devoras e me destróis, no que eu brado: - Dói! E isso não há como sequer se visualizar!
– Porque, se não se gritar a plenos pulmões, temo ser capaz de tal absurdo de um nosso silêncio se alimentar e, crescido e enveredado por entre esses muros cobertos de medo e isolamento ainda a nos circundar, possa mesmo te levar um dia...
E, te digo mais: jamais alimenta tal heresia! Posto ser impossível, minha menina, vez que tudo o que nos cerca nos torna tão indissociáveis no genuíno de nossa união, que infinito sempre foi (e será) o nosso chão a nos alimentar de nossa própria Poesia!
(Dilberto L. Rosa, março de 2020)
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